233 pàginas.

El inspector Martin Beck es el Maigret de Estocolmo. Per Wahloo (1926-75) y su esposa Maj Sjowall (1935) escribieron al alimón las primeras novelas de la saga del inspector Beck. “El hombre que se esfumó”, 1966, nos sumerge en dos ciudades sumidas en las sofocantes vacaciones de agosto. El inspector Beck interrumpe sus vacaciones de agosto en una idílica isla de la Bahía de Estocolmo, para sudar la gota gorda en el horno de Budapest en pleno agosto. Quizá la clave del atractivo de estas novelas es su fluidez narrativa basada en pinceladas de turbadora sensualidad y en una innegable maestría para tramar el argumento de cada caso o crimen. Estamos en el clima del Telón de Acero, en la época de “El espía que surgió del frío” de LeCarré, pero aquí el ambiente invernal se convierte en un horno estival o meriodional.

Esa sensación térmica –el paso del frío al calor- es clave, por ejemplo, en la atmósfera de Simenon. El inspector Beck recibe la orden de buscar a un famoso reportero sueco, cuyo alto nivel de vida hace sospechar ingresos de origen delictivo. Un tema vigente en todas las épocas. La calma o flema del Holmes sueco hace trabajar una mente cartesiana. No en vano, Descartes murió en Estocolmo, al parecer por muerte natural. Los autores se regodean con los paisajes comparados de Estocolmo y Budapest, los remolcadores mugientes remontando el Danubio, y las islas de manzanos groselleros en la bahía de Estocolmo. Por supuesto, la trama está bien urdida, y el oficio narrativo impecable. ¿Qué más se puede pedir? No hay género menor cuando el autor es grande.

Hace poco escuché en la radio a Javier Rioyo hablar de Dennis Lehane como el principal autor de la novela negra americana actual. Otro comentario de Oscar López, presentador de un programa de libros de televisión, también venía a decir que las novelas de este norteamericano trascienden totalmente el género negro. Como podéis ver, el punto de partida para hablar de Cualquier otro día, su última novela publicada en España, ya es complicado, sobre todo si tenemos en cuenta que este escritor de Boston es el autor de Mystic river o Shutter island llevadas al cine con un éxito reconocido, a la vez que guionista de la famosa serie de televisión The Wire.
Dejando aparte que trascienda al género o que sea el primer tenor de la novela negra anglosajona, lo cierto es que Lehane lleva una trayectoria impecable como escritor: Un trago antes de la guerra, Deapareció una noche, plegarias en la noche y las dos mencionadas anteriormente configuran la excelente carta de presentación para el que todavía no haya leído nada de él.
Marca unas señas de identidad muy claras en la mayoría de sus novelas y no podían faltar en Cualquier otro día. Por ejemplo, la ciudad de Boston como protagonista indiscutible de sus textos o los temas sociales como el racismo o los derechos laborales dando trasfondo a unas tramas que giran una y otra vez sobre estos ejes.
No es fácil ser policía en la Norteamérica previa a la gran depresión, tiempo de grandes migraciones y cambios sociales profundos, los duros y curiosamente felices años veinte, la peor época probablemente para elegir ser policía en Estados Unidos, luchando contra clanes, mafias, ascensos denegados y un seguro médico inexistente. Eso no le importa al joven Danny Coughin, joven católico de ascendencia irlandesa, que para conseguir el prometido ascenso se ofrece “voluntario” para inspeccionar un barco amarrado a unas millas del puerto con unos cuantos soldados que retornan de la gran guerra aquejados de una rara enfermedad que amenaza con extenderse por toda a ciudad de manera alarmante.
Dennis Lehane rellena con brillantez y ambición las mas de setecientas páginas de la novela con historias apegadas a la vida, de ciudadanos que lejos de ser irrepetibles héroes luchan por sobrevivir y convivir a diario con las miserias y grandezas que le ofrece la esperanzadora línea del horizonte. Historias de lealtades familiares, de racismo y religión, prejuicios, idealismos y justicia, de personajes tan admirables y llenos de fuerza como Nora, pueblan este libro perfectamente documentado, de corte más histórico que negro.
El pulso narrativo de Lehane mantiene al lector despierto durante la mayor parte de sus páginas y sale victorioso, como siempre, a pesar de retratar la brutalidad inherente y necesaria en la evolución humana y social.

http://blognovelpol.blogia.com/2010/042601-dennis-lehane-o-la-trayectoria-del-exito-por-jose-ramon-gomez-cabezas.php

En Corredor sin retorno, la película más impresionante que he visto sobre manicomios y la capacidad contagiosa de ese vértigo que confunde la realidad, figuraba en sus títulos de crédito iniciales esta temible sentencia de un trágico griego: “A quien los dioses se empeñan en destruir, primero le vuelven loco”. Muchos años después, Martin Scorsese, director eternamente obsesionado por los volcanes de la mente, con un largo historial en su cine de protagonistas paranoicos, psicópatas, esquizofrénicos y autodestructivos, aborda en la muy esperada Shutter island las tenebrosas brumas de la enfermedad más indeseable.
‘Shutter island’ es una retorcida y enfermiza tela de araña que engancha
Adapta una novela de Dennis Lehane, escritor apasionante y guionista en varios capítulos de la legendaria serie de televisión The wire. Por alguna extraña razón, ya que suelo devorar cualquier cosa que lleve su firma, he demorado la lectura de Shutter island. Y me alegro, porque me hubiera privado de los continuos giros y la apabullante sorpresa final que plantea Scorsese en esta película tensa, compleja, hipnótica y que en determinados momentos puede parecer confusa, aunque pensándola después (algo que revela que te ha dejado poso) descubres que lo aparentemente retorcido tenía coherencia, que el director te puede descolocar con el desenlace pero eso no implica que te haya engañado.

Scorsese ha confesado su admiración por las películas negras, misteriosas y góticas que produjo la RKO en los años cuarenta y cincuenta. Cine de presupuesto escaso y maravillosamente aprovechado, con estilo y aroma. Aquí trata de encontrar esa atmósfera perdida. Y aunque no le cite, también hay transparentes influencias de Hitchcock.

Pero Scorsese, a diferencia de Tourneur y de Val Lewton, dispone de los medios más grandiosos. Los utiliza muy bien. Recreando un mundo febril y enigmático en una isla azotada por tormentas y tempestades. Sus habitantes son los dementes más peligrosos, los guardianes que les vigilan y una corte de psiquiatras presuntamente siniestros que han descubierto la eficacia de las lobotomías. Allí llegan dos policías de élite con la misión de averiguar el secreto que ocultan varias inexplicables desapariciones de enfermos.

Scorsese narra con maestría el angustioso acorralamiento de los sabuesos que hurgan en aparentes maquinaciones. Crea un universo desasosegante, nos ofrece sutiles pistas de que nada es lo que parece, alterna las pesadillas con la realidad. Sales de esta película con sensaciones muy raras. En mi caso, también con la certeza de que no he mirado el reloj a pesar de durar 140 minutos. Es la prueba de que me ha enganchado esta retorcida y enfermiza tela de araña.

La película rumana If I want to whistle, I whistle y la danesa Submarino tienen vocación de tragedia, pero no logran contagiarla. La primera cuenta la crisis de un encarcelado chaval cuando se entera de que la madre va a largarse del país llevándose a su hermano pequeño. La segunda describe los efectos devastadores que sufren en su vida adulta dos hermanos, uno alcohólico y el otro yonki, que tuvieron una infancia desdichada por el abandono y desequilibrio que les creó la borracha de su madre. Ambas están correctamente dirigidas, pero no logro establecer la menor empatía con las toneladas de sufrimiento que almacenan los protagonistas.

Tampoco consigo establecer complicidad y hay un montón de cosas que no entiendo en la española El mal ajeno, exhibida en la sección Panorama. La produce Alejandro Amenábar, la ha escrito Daniel Sánchez Arévalo y la dirige Óskar Santos. Mezcla demasiados géneros con escasa armonía. Identificas las obsesiones del autor de Azuloscurocasinegro y Gordos. También te remite a Abre los ojos. Y el debutante Óskar Santos posee fuerza visual. Todo ello no evita que me pierda frecuentemente en este cóctel de Urgencias, delirios, amores al límite, psicopatías, cine de terror, etcétera. Hay alguna secuencia turbadora pero también muchas más pretensiones que aciertos. Eso sí, te hace reconocer la extrema vulnerabilidad, las contradicciones y los traumas que pueden sufrir los médicos, esas personas obligadas a convivir con el dolor, la enfermedad, el miedo, la muerte.

http://www.elpais.com/articulo/cultura/arte/Scorsese/bucea/locura/elpepicul/20100214elpepicul_2/Tes

En principio Bernie Gunther iba a durar tres novelas, las que componían la llamada trilogía Berlin Noir, Violetas de marzo, Pálido criminal y Réquiem alemán, publicadas entre 1989 y 1991. Pero Philip Kerr lo recuperó 15 años después de escribir la que iba ser la última de la serie, en Unos por otros, a la que siguieron Una llama misteriosa y Si los muertos no resucitan. Protagonista de seis extraordinarios thrillers, que se desarrollan durante la época del nazismo y la posguerra, se ha convertido en uno de los personajes más inolvidables de la novela negra. A lo largo de más de 2.000 páginas, Kerr reconstruye la biografía —aún inacabada— y traza el complejo perfil de un eficiente policía de Berlín que abandona el cuerpo y se hace detective privado cuando los nazis llegan al poder.
Aunque los aborrece con toda su alma, se ve obligado a trabajar con ellos por diversas circunstancias. Su turbulenta trayectoria le lleva a ser SS durante la Segunda Guerra Mundial, aunque fuerza su traslado para no participar en los asesinatos en masa en Ucrania, prisionero de guerra en un campo soviético y colaborador de los servicios secretos del dictador Perón, cuando se refugia en Argentina bajo un nombre falso, como si fuera un criminal de guerra nazi.
Sarcástico y cínico, rudo y a veces violento hasta disfrutar matando; honesto e íntegro; de lengua veloz y afi lada; bebedor compulsivo, mujeriego y sentimental; antinazi y socialdemócrata; y con un gran sentido de culpa, este vástago alemán del Marlowe chandleriano es por encima de todo un superviviente el principal escenario de sus novelas protagonizadas por Bernie Gunther de un tiempo terrible.
13/02/2010

Cuatro estudiantes hallan el cadáver de una chica y aunque todas las miradas caen sobre ellos nada los compromete. Veinticinco años después, dos de ellos mueren en extrañas circunstancias. Los sospechosos ahora sospechan. Temen. Ésta es la trama creada por Val McDermid en Un eco lejano, cuya novelística se caracteriza por interesarse en los secretos de quienes quedan vivos y porque sus culpables no son locos ni psicópatas. Son cuerdos y lógicos.

La sospecha es más interesante que el crimen en los mundos de la novelista escocesa Val McDermid (1955), porque los asesinados se van con sus secretos y nos dejan ignorantes y desorientados, pero los sospechosos activan nuestra imaginación. Rosie, de 19 años, camarera de bar, es violada y acuchillada y, veinticinco años después, nadie sabe quién la mató: así empieza Un eco lejano (The distant Echo, 2003), la aventura de cuatro sospechosos eternos, estudiantes en 1978, amigos íntimos, que, al volver de una fiesta, descubren de noche a una moribunda desangrándose en la nieve. Conocían a la chica. Y, puesto que es común que los asesinos finjan haber encontrado el cadáver de sus víctimas, quizá estos jóvenes, juerguistas manchados de sangre, no sean espectadores inocentes, testigos involuntarios de un hecho terrible, sino culpables de un asesinato.
El círculo de sospechosos, los cuatro estudiantes, sufre la intromisión de la policía, la suspicacia y la maledicencia de compañeros y vecinos, la violencia de los bestiales hermanos de la víctima. La investigación se estanca, semejante al invierno en la costa este de Escocia, donde se producen los hechos: nieve que se derrite y deshace las huellas, ciénagas y fango, todo resbaladizo. Los sospechosos parecen eternamente condenados a ser los asesinos que quedaron impunes. Si en las novelas de P. D. James el crimen inesperado abre los cajones cerrados del muerto para revelar sus secretos, en Un eco lejano airea la intimidad de los sospechosos, que también se dejarán envenenar por la suspicacia y la desconfianza: de pronto se mancha la transparencia de su amistad desde el colegio.

Val McDermid se las entiende con personajes sólidos, adheridos a la realidad, a la guerra de clases local en su Escocia, entre trabajadores y estudiantes, gente del país e invasores ingleses, homosexuales y heterosexuales, mujeres y hombres. La trama y las situaciones surgen de estos personajes y, preocupados por su suerte, quisiéramos averiguar qué los llevará y nos llevará a la solución del enigma. Ya estamos en 2003, ahora mismo, veinticinco años después del crimen. La mecánica de la novela es accionada por la sospecha, la venganza, la vergüenza, el miedo que conduce a acciones infamantes. Los policías son humanos, valientes, honrados, incompetentes, venales o repulsivos. Los mejores desaparecen.

Nuevos crímenes se cometen para ocultar viejos crímenes o para vengar antiguas culpas. Se mata a navaja, bate de béisbol y bomba incendiaria casera a base de gasolina y pintura, pero los vengativos yerran, ciegos de pasión. McDermid es una novelista razonable, y su asesino no es un psicópata caprichoso, sino un criminal lógico, sensatamente hipócrita, aunque vaya perdiendo cordura en sus sucesivas fechorías. El melodrama de crímenes exige una especial intensidad de emociones, y Un eco lejano cumple la ley del género con apariciones imprevistas de familiares desconocidos, partos difíciles, amores traicionados, conversiones a la fe de Cristo, el secuestro de un recién nacido.

Estos grandes golpes de efecto se equilibran con un detallismo minucioso, casi maniático alguna vez, como cuando se nos da la marca francesa del coche que, conducido por una mujer, deja sitio libre en el aparcamiento para el coche de uno de los héroes sospechosos. Todo está bien tramado, como en la estupenda Lugar de ejecución (RBA, 2002), que hizo a Val McDermid tan apreciada entre los aficionados al género criminal. La novelista domina el arte de interesar e impresionar, de hacerse leer, más allá del gusto de saber la identidad del asesino, inesperada, aunque, desde el principio, conozcamos algún síntoma de la verdadera personalidad de la criatura.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Dignos/toda/sospecha/elpepuculbab/20060930elpbabnar_2/Tes

Petirrojo da en el blanco.

Leer Petirrojo es como ver una película de éxito.
Las escenas que describe el autor, Jo Nesbø, son tan intensas que no resulta difícil el imaginarlas en la gran pantalla. El ritmo es rápido. La trama es precisa y compleja. Los personajes son interesantes. Y la novela combina dos de los mejores géneros cinematográficos: las sagas bélicas y la novela negra.
En la historia bélica, unos jóvenes noruegos luchan contra los rusos en el bando de Hitler en las congeladas trincheras del frente oriental. A medida que avanza la guerra, algunos de ellos y a pesar de todo seguirán defendiéndose a capa y espada, pero otros tendrían tanto miedo que terminarán por pasarse al bando de los rusos para poder salvar sus propias vidas.

Si bien muchos de los noruegos habrían de morir, una víctima sobrevivirá para poder perseguir a sus enemigos décadas más tarde. Los que terminada la guerra se seguían aferrando a sus armas de fuego, fueron juzgados como traidores por el gobierno noruego tras la derrota de Alemania. Su legado habría de ser el de un neo naciente movimiento nazi en Oslo que surgiría a comienzos del siglo 21.

El oficial de policía Harry Hole habrá de verse mezclado con el grupo nacionalista de los cabezas rapadas cuando se descubre el cadáver  de un inmigrante vietnamita con la cabeza destrozada por un bate de béisbol.

Un disparo accidental, mientras el presidente de los Estados Unidos está camino de Noruega para dar una conferencia de paz, logrará que Harry consiga el ascenso, por así decirlo, para pasar a desempeñar un empleo meramente burocrático. Pero la aparición de un pedazo de papel señalando el hallazgo de casquillos percutidos de un rifle Marklin de alta potencia que han sido introducidos de contrabando en el país,  harán que vuelva a colocarse en el tablero de juego.

La utilización de una armas tan extrañas y sofisticadas permitirán descartar que los hechos hubieran podido deberse al odio de unos simples cabezas rapadas y las investigaciones señalarán en cambio a un soldado noruego que habría luchado en  el frente del Este y que después del conflicto se habría enamorado de una enfermera mientras se recuperaba en un hospital de Viena.

Nesbø, noruego también, ha ganado muchos premios literarios europeos, pero es prácticamente desconocido para los estadounidenses. Esto debe cambiar. En la traducción de Don Bartlett, Nesbø sumerge a los lectores con facilidad en episodios tanto violentos como románticos o dolorosos . Y a veces consigue mezclar maravillosamente los tres en una sola secuencia, como por ejemplo, cuando la enfermera y el soldado comparten su último baile, mientras las bombas aliadas caen como si fuera lluvia sobre la ciudad de Viena.

Hole puede parecerse demasiado al personaje estereotipado de aspecto duro pero de tierno corazón que antes de todo se dedica a batallar contra sus demonios, pero incluso así Nesbø, hábilmente consigue desafiarlo y sorprenderlo a medida que avanza la intriga criminal y política. A través de la historia de Hole, Nesbø también permite comprender la sociedad noruega y lo difícil que todavía le resulta llegar a un acuerdo sobre su papel en la Segunda Guerra Mundial.

Del mismo modo que Harry, Petirrojo es una historia sorprendentemente ingeniosa  y a menudo sombría. Pero cuya trama siempre resulta inteligente.

http://www.usatoday.com/life/books/reviews/2008-01-16-redbreast_N.htm

El paisaje de un país destrozado, minado por las culpas y las responsabilidades. Éste es el complejo mundo de Unos por otros de Philip Kerr que cierra un ciclo, el del Berlín Negro, protagonizado por un detective al que, a su propia carga personal, se suma su avance a ciegas por un caso que lo sumerge en la oscura red, pautada y dirigida, de la fuga de los criminales de guerra después de la caída de Hitler. Como en El buen alemán queda muy claro que la desnazificación fue un trabajo defectuoso, tramposo y difícil. Como en Amén,se entra aquí en la secreta red de ayuda y salvoconducto de los nazis, sobre todo a la Argentina de Juan Domingo Perón. Justos pagan por pecadores, salvajes asesinos se hacen pasar por víctimas, mujeres encantadoras esconden monstruos que tuvieron sus momentos estelares en Auschwitz, y hombres hoy dignos de confianza y amables tal vez fueron monstruos también. Difícil tesitura la de este libro de Philip Kerr (y las de sus tres títulos en bolsillo, Violetas de marzo,Réquien alemán y Pálido criminal)protagonizada por una sociedad que intercambia desconfianza, ironía, amargura y miedo. Y la culpabilidad es la estrella: “porque las viejas ideas no valen un carajo”

Extracto de “Detectives del pasado” Cultura/s  - 11/07/2007

]]> http://serienegra.es/berlin-negro/feed/ 0 http://serienegra.es/berlin-noir/ http://serienegra.es/berlin-noir/#comments Thu, 22 Oct 2009 20:09:27 +0000 dilmot http://serienegra.es/?p=199 DAVID TORRES. EL CULTURAL

Philip Kerr publicó los tres primeros libros de la tetralogía Berlin noir en 1989, 1990 y 1991, pero no fue hasta 2006, con Unos por otros, cuando remató la serie protagonizada por el detective Bernie Gunther. ésta es la primera vez que se publica en España esta tetralogía que combina felizmente el género negro con el atrezo histórico de una época que no deja de fascinar al lector: la Alemania nazi.
Aunque en libros posteriores, especialmente en Una investigación filosófica (Anagrama, 1997), Kerr llevaría la fórmula de la novela policíaca hasta la antesala de la ciencia-ficción, en Berlin noir se atiene a las convenciones del género hasta el punto de que al aficionado no le será difícil reconocer los homenajes a Hammet y Chandler. Especialmente el padrinazgo de este último es visible en las hechuras del detective privado, Gunther, vástago germano de Marlowe y tan cínico, rudo y descarado como él. 

La primera novela alude desde el título (“violetas de marzo” era el desdeñoso apelativo con que los nazis apodaban a quienes se apuntaron al partido tras la victoria de Hitler en las urnas) a la enrarecida atmósfera social que se respiraba en Berlín en vísperas de los Juegos Olímpicos de 1936. El miedo a la Gestapo y la brutalidad de las SA y las SS son el contrapunto a las idas y venidas de Gunther, que llega en sus pesquisas hasta los calabozos secretos del Reich. EnPálido criminal, situada poco antes del comienzo de la guerra, la persecución de los judíos forma el telón de fondo a una aventura donde aparece, de secundario cómico, el mismísimo jefe de las SS, Heinrich Himmler. 

Pero tal vez el punto más alto de la serie se alcanza en la tercera novela, Requiém alemán, donde, en medio de las ruinas de la Europa devastada, Gunther sobrevive como puede entre las redes de estraperlo, los militares estadounidenses y los servicios secretos soviéticos que van extendiendo sus tentáculos desde Viena hasta el Berlín ocupado. Todo el libro está impregnado de ese acorde de catástrofe que señala el final de una era, la cual, a su vez, anuncia el advenimiento de una nueva raza: la del traficante sin escrúpulos que tan bien simbolizara Orson Welles enEl tercer hombre. 

Unos por otros cierra la tetralogía con una compleja trama que implica tanto a los criminales nazis que intentan fugarse hacia Suramérica bajo una identidad falsa como a los agentes israelíes que pretenden darles caza. Comienza con el viaje de Eichmann (artífice de la Solución Final) a Oriente Medio, en 1937, y concluye en 1949, con la peripecia de un Gunther cincuentón, que pasa de regentar el hotel de su suegro (cerca del campo de concentración de Dachau) a ponerse otra vez los ropajes del detective privado.

En manos de un narrador tan hábil como Kerr, la fórmula policíaca aplicada a un escenario histórico tan repugnante como atractivo funciona a la perfección. Escritas con un estilo incisivo y ágil, de fácil lectura, revestidas de un impresionante trabajo de documentación y trufadas de violencias fulgurantes y diálogos sardónicos, en el mejor estilo chandleriano, las cuatro novelas muestran, a través de la evolución de su protagonista, el ascenso y caída de la Alemania nazi: el barco que partía hacia el alba del “Reich de los mil años” y que se hundió con capitanes y ratas en un lento ocaso wagneriano que suena más bien a los acordes tristes de Brahms que al Gütterdämmerung invocado tantas veces por los jerarcas nazis.

http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/23090/Berlin_noir

Conocimos a Bernhard Gunther en Berlín en 1936. Era en tiempos de los Juegos Olímpicos y los nazis escondían su peor basura antisemita bajo las alfombras para dar buena impresión al mundo. Un buen escenario para un detective empeñado precisamente en lo contrario: en destapar asuntos sucios. Violetas de marzo fue la primera de las novelas del extraordinario personaje del escocés Philip Kerr (Edimburgo, 1956).

Una trilogía señera, de ambientación magnífica, que recibió el título genérico de Berlín Noir y que el año pasado continuó con una excelente cuarta entrega, Unos por otros, en la que recuperamos a herr Gunther, el detective berlinés enredado en la esvástica y en asuntos de espionaje. La idea de contraponer una investigación criminal con el más grande crimen de la historia (la guerra y el genocidio de Hitler) no es nueva, ahí está por ejemplo La hora estelar de los asesinos, de Pável Kohout, quizá la obra maestra de esa interesantísima ramificación de la novela negra —llamémosla negra-Feldgrau— en la que figuran La noche de los generales, de Hans Hellmut Kirst, las novelas de Ben Pastor protagonizadas por el oficial alemán Martin Bora o estupendos títulos recientes como Berlín 1945 o El buen alemán. Pero Kerr ha conseguido insertar como nadie el clima y los caracteres del relato de detectives clásico en la insanidad moral del nazismo y sus ruinas (las pesquisas de Gunther continúan hasta adentrarse en la guerra fría). Si en anteriores casos vimos al mujeriego, encallecido y cínico —pero íntegro— detective berlinés cruzar su camino con los de serpientes como Heydrich, Goering y Himmler (Kerr muestra un conocimiento excelente de los siniestros vericuetos de los servicios de seguridad del Reich, o del viejo callejero de Berlín, Viena y Munich), en Unos por otros es Eichmann el nazi de referencia. Gunther le acompaña en su histórico viaje a Israel en 1937, donde nuestro hombre establecerá unos contactos cuya importancia se desvelará a lo largo de la novela. Ésta salta enseguida a 1949, cuando encontramos a Gunther regentando el hotel de su suegro en Dachau. Un hotel poco concurrido como es lógico.

Una serie de acontecimientos meterán de cabeza al detective en una abominable conjura en la que están involucrados antiguos médicos de las SS y agentes de la CIA. Boquiabiertos, seguiremos sus encuentros con Odessa, los escuadrones judíos cazanazis del Nakam, los viejos camaradas de la Gestapo y mujeres guapas de bonito trasero. Kerr engancha: no se lo pierdan.

Acaba de aparecer en España, por cortesía de la editorial RBA, la penúltima novela del siempre estimulante Harlan Coben, El bosque, y yo se la recomiendo encarecidamente a ustedes porque es otra de esas montañas rusas literarias que, aunque despreciadas por los críticos sesudos, garantizan al lector una semana de diversión de la buena.
Eso sí, no me pregunten de qué va porque la leí hace un año en inglés y ya no me acuerdo. ¿Primeros síntomas del alzhéimer? Lo dudo, pues no hace ni dos semanas que me leí la última obra de nuestro hombre, Hold tight (Agárrate fuerte), y que me aspen si recuerdo de qué iba: solo sé que me lo pasé de miedo durante los escasos días que empleé en devorarla.
Como no quiero parecer inconsistente en mis recomendaciones, añadiré que olvidar las tramas del señor Coben no me parece que sea algo a utilizar en su contra. El hombre, que no aspira a entrar en la Historia de la Literatura, se limita a ofrecer a sus lectores unos divertimentos impecables, unos thrillers construidos a la perfección en los que la estructura, la carpintería o la tramoya, como ustedes gusten, es de quitarse el sombrero.
Ahora bien, como les digo una cosa les digo otra: no busquen aquí profundidades psicológicas ni personajes inolvidables, pues lo único que encontrarán en la prosa de Harlan Coben es una intriga perfectamente urdida protagonizada por una pulcras marionetas que, gracias a la habilidad de su Gepetto particular, a veces hasta parecen humanas.
¿Literatura de usar y tirar? No exactamente. Yo más bien diría de usar y guardar, pues uno no sabe nunca cuando puede llegar ese momento en el que, por el motivo que sea, el cerebro no le dé para enfrentarse a lo último de Peter Handke o de J. M. Coetzee y necesite refugiarse en un escapismo tan banal como entretenido. Un escapismo que, aunque leído unos años o unos meses atrás, no haya dejado ninguna huella en las neuronas y permita, por consiguiente, ser disfrutado de nuevo como si se tratara de la primera vez que uno lo aborda.
No tengo muy claro si lo que hace Harlan Coben es literatura o una mezcla de prestidigitación y atracción de feria, pero lo que sí sé es que cuando estoy subido a una de sus ficciones no me apearía nunca de ella.